Poema de amor

Amo del amor las cosas sencillas o grandes, las cotidianas, lo apenas perceptible, pero muy cercano al concepto de el Pequeño Príncipe de Saint Exupery: “Lo esencial es invisible a los ojos”.

Adoro esas cosas del día a día como compartir el café cada mañana con mi mujer, que solo lo prueba, y con una de mis hijas que lo aclara hasta convertir en un melado lo que su mamá y yo hacemos fuerte.

Asimismo subir a la azotea con los cubos de ropa húmeda que Carmen, mi mujer, lava y tiende todos los días a pesar de la lavadora moderna que solo deja para “ las cosas gruesas".

También me son entrañables los almuerzos  o comidas en familia que se hacen esporádicos durante la semana “por lo apretado de las agendas públicas y privadas” y solo se ciñen a domingos, algunos sábados y días feriados.

Añoro lo grandioso como el calor de mi mujer que me arropa cuando vuelvo a la cama después de mis insomnios frente al televisor y el nacimiento de mis tres hijas: Ariadna, Conchi y Carmen Luisa y mis cuatro nietos Adriana, Manolito Alejandro y Diego y sus  tan disfrutables estadios de bebés.

Espero con ansiedad la llegada a casa de cada uno de los míos, las coincidencias de criterios, las contradicciones, mis interrupciones que apenas dejan ver la tele.

Y también amo los sustos, míos siempre que salen y que no tienen sosiego hasta que la reja oxidada del frente me anuncia su llegada; también lo sobresaltos de ellos cuando mi salud, de bastante buen metal, tiene algún quebranto y los adivino en los ojos de mis seres queridos como el jueves de la semana pasada  en que me caí estrepitosamente por las escaleras,  los gritos (no míos) y lo ojos llenos de miedo y yo conteniendo la risa, aunque embolsado también, pero afortunadamente salí ileso. Todo eso es amor y si no que lo diga Joan Manuel Serrat:

Poema de amor

El sol nos olvidó ayer sobre la arena, /nos envolvió el rumor suave del mar,/ tu cuerpo me dio calor, /tenía frío, /y allí, en la arena, /entre los dos nació este poema, /

este pobre poema de amor /para ti. /Mi fruto, mi flor, /mi historia de amor, /mis caricias. /Mi humilde candil, /mi lluvia de abril, /mi avaricia. /Mi trozo de pan, /mi viejo refrán,/ mi poeta. /La fe que perdí, /mi camino /y mi carreta. /Mi dulce placer, /mi sueño de ayer, /mi equipaje. /Mi tibio rincón, /mi mejor canción, /mi paisaje. /Mi manantial, /mi cañaveral, /mi riqueza. /Mi leña, mi hogar, /mi techo, mi lar, /mi nobleza. /Mi fuente, mi sed, /mi barco, mi red/ y la arena. /Donde te sentí /donde te escribí /mi poema./